Vergrub mein Aug in einen Schädel,
der durch Hatz und Schweiß getrieben,
der weder mein, noch furchtbar edel,
ach, wär’ ich doch nur hier geblieben.
Still verfloss das Maß der Tüchtelei,
begrub es mich und all jenes, das mich hellt,
kaum mit mir, doch wohl an mir vorbei,
dem jenen Ort, der nicht ins Hier und Heute fällt.