Schlacht.
Aus der Verendung auferstanden und den Finger gleich am Abzug, stehst du da. Ein Recke von Schreibtischlampe in der Nacht. Das Einhorn unter den Igeln. Der zweiköpfige Wurm unter den Würsten. A god among the waste. Die linke Hand am Silbereisen, das kein spätpubertierender Schlager-Moderator ist, sondern eine Abschussvorrichtungen für Geistesblitze und ähnlicher Absurditäten. Die rechte Hand hält deine Feinde fern – drängt und zerrt dich durch die Massen allumgebenden Unfugs. Ein Schleudertrauma. Ein Zusammenbruch. Ein Halsweh und ein Klagelied aus dem heimischen Bett – die Frau ist zynisch dankbar und bringt auch noch den fünften Tee, bevor sie den Kopf in den E-Herd steckt. Man ist nur da, weil der Sieg ungewiss ist, es heißt schließlich Schlachtfeld und nicht Siegfeld. Und NEIN zu Schlachtfried! Ein Austeilen-und-auf-die-Fresse-Krieg.
Plan.
Der nächste Morgen graut, ob der Sehnsucht formidablen Angleichens durch ehrgeizige Retrospektiven letzter Gefechte. Male jetzt Kullern an dein Leid und rücke deine Wehe umgebrochen ein. Mit der List von Bedeutung allen Übels hast du nun den Über-Blick. Das Auge glänzt vor stolz geschwellter Heldenbrust. Ein kurzer Moment der Stille jetzt im Stollen, der dein Machwerk umgibt. Du fühlst das Streichholz unter den erloschenen Gaslaternen. Tunnelblick.
Los.
Die Ferse zuckt vorfreudig auf der Tartanbahn. Silbereisen ist ein Staffelstab, der Sensenmann sein zweiter Abnehmer. Ungeachtet aller Mitläufer geht es zur ersten Runde. Kopf und Körper sind frei – wähnen sich auf der Schlussgeraden. Doch weiße Linien machen müde. Im Zuschauerraum lockt der Glaskasten des Versagens. Wirf die Münzen und der Fährmann ist gezahlt. Die Knie sind schwer, der Schritt ist Blei, die Augen schwarz, jeder Arm ist unkontrollierte Zuversicht auf den letztlich letzten Metern. Verendung ist am Ziel.
Wehe diesem Gelächter, dass durch die Hallen belebter Bahnhofsruinen hallt. Scheiben zerborsten ob seiner filigran-schneidenden Stimme. Wem ist es und wem nicht? Geht es über den Wissenden oder vom “Über”-Wissenden? Beiden gilt es wohl im gleichen Maß, wie es also allen gilt, die an der Ameisen statt am Tore rasten, sieht man sie von Gipfeln als Bewohner jener Ameisenstadt. Keine Spitze dieser Welt jedoch liegt hinreichend über allem Übel, sodass sie alles grund-sarkastische Lachen verstummen macht.
Dieses Volk – regiert von der Einen, die im Verborgenen bleibt und all der armseligen Fäden Herrin ist. Wie mag man sie heißen? Berufung an der Unvernunft etwa. Das umtriebige Wollen am Brauchen. Aller Worte sind Ersatz und ersetzbar, so lang nur niemand keinen Namen nennt. Steht und schweigt und Ihr seid der Widrigkeiten alle los.
Doch Ihr geht und seid Gelächter; aus und in den Mündern aller anderen, in und durch euch selbst.
Wie steht es also um die Vernichtung. Dieses wallende Unbehagen, das uns und unser allem innewohnt? An welchen Abgründen stehen wir, als Mensch – Maschine sondergleichen. Zahn um Zahnrad drehen wir die Taue unzerreißlich fester, die uns selbst als Schlinge um den Hals gelegt. Armselig einer letzten so wichtigen Entscheidung waten wir von Grenze zu Grenze, die der Namen verschieden, doch der Wesen gleich sind. Stacheldraht und Blut. Eine Heckenschere in der Hand. Dahinter ein historisches Neu-Land, das uns sehnen und sorgen macht, das wir im Atom erforschen aus Trotz des Wissens um die giftigen Pilze, die [wir] uns dort erwarten. Es ist jeder Zeit und niemals seines Lebens dieser tüchtigen Torheit befreit.
DIE WELT IST TOT. ERSTICKT IM GESTANK DER KLEINKRIEGERISCHEN GEFECHTE IHRER BEWOHNER, DIE SIE TAG UND NACHT AN DEN HEIMISCHEN FEUERSTELLEN VOLLFÜHREN. DIE MASKEN SIND SCHON LÄNGST VERWACHSEN, SIE HABEN DIE GESICHTER DER MENSCHEN INS UNKENNTLICHE ENTSTELLT. NUR EINIGE – DIE ÜBERLEBENDEN – SIND NOCH IM STANDE SIE UNTER SCHMERZEN VOM ANGESICHT ZU REISSEN. DOCH DANN, WAS IST AUS UNS GEWORDEN: ALS MÄRTYRER UND MASKIERT DURCH DIE STRASSEN SCHREITEND, BLUT DER MITSCHULD AN DEN HÄNDEN – SCHWEREN GEWISSENS ERBLICKEN WIR DIE VORSICHT DER VERGANGENHEIT. „EIN JEDER WÜRDE SICH SEINER VERANTWORTUNG BEWUSST SEIN UND SEINEN TATEN ERHABEN ÜBERLEGUNG UND WEISHEIT SCHENKEN.“ ELLEGIEN IM DUNKLEN SUMPF DER NARREN, WO GEBLENDETE DES SEHENS MÄCHTIGER SIND ALS DER KRANKE REST.
WIR SIND SOWEIT, DASS ICH KÜNSTLER BIN. EIN ARZT IM KRANKENHAUS, AUFGEBAUT VOR DEN RÖNTGENBILDERN DER PATIENTEN. NOTIZEN FÜR DIE CARITAS…
„MEMO
DAS GESICHT DER WELT TRÄGT NARBEN. FREMDE NACHBARN STEHEN HINTERBLIEBEN IM THEATER, STILL UND VOLLER UNMUT LAUSCHEN SIE DEM PROTAGONISTEN AUF DER BÜHNE. DIE STUHLREIHEN VOR IHNEN BLEIBEN LEER. EINE SCHAR KELLNER SCHREITET DURCH DIE STARRSICHTIGE MENGE. SIE VERTEILEN CHAMPAGNER UND ZIGARREN. DER BÜHNENVORSTEHER KEHRT UND WINDET SEINE STIMME. VIRTUOS SCHWANKEN DIE LEIBER IM HINTERHOF DER PLASTIKWÜSTE
- LACHEN. WEINEN. GESPANNT SABBERN UND KNABBERN SIE DIE BISKUITS VOM KALTEN BUFFET. DIE LUFT BEGINNT VOM GERUCH DER WIEGENDEN KÖRPER ZU SCHWITZEN. HÄNDE UND GESCHREI TREIBEN IN DIE SCHNEIDBARE GLUT AUS SAUERSTOFF UND SCHWEISS. DIE SCHWEISSTROPFEN NÄSSEN DEN SOCKEL DER BÜHNE, DEN SCHMALEN GRAD ZWISCHEN SCHAUSPIEL UND PUBLIKUM. DIE KELLNER KLEIDEN SICH MIT GUMMISTIEFELN, SERVIEREN WEITER HÄPPCHEN UND FEUERWASSER. DER PROTAGONIST ZWISCHEN DEN VORHÄNGEN DIRIGIERT DAS ENDE SEINER REDE. KINDER UND FRAUEN DRÄNGEN VOR IHREN MÄNNERN UND VÄTERN AUS DEN PALASTTOREN, STEIGEN AUF RAD UND PANZERWAGEN.“
WIR SIND VIRITALE ÜBERLEBENDE, DAS LÄSST DIE MASKEN LEICHTER TRAGEN, WIR HÖREN AUF UNS ZU BEWEGEN, UM DIE FESSELN NICHT LÄNGER ZU VERSPÜREN.
ICH BIN KRANK. DER LIEBSTEN GESÄUSEL IST EIN NERVENSPIEL. VULGÄRE KÖRPERWELTEN TREIBEN MIR INS GEMÜT BEIM ANBLICK IHRESGLEICHEN. NUR INNERLICH WERDE ICH NOCH ROT VOR SCHAM, ALLES ANDERE IST HEISSER TRIEB. MANCHMAL SEHE ICH IHN IN DEN MENSCHEN, IN DEN SCHÜCHTERN ABGERUNDETEN GESTEN VON FREUDE UND HEIMLIGKEIT.
Ist Einsamkeit. Das Alleinsein derer, die sich das unwiderstreitbare Recht sprechen, von den Menschen Ihrer Nähe Rücksicht einzufordern. Meist unwissend dieser jämmerlichen Gabe verkümmern sie in der Selbstsicht des Geschundenseins, des Wehleids als Folge überschätzter Alltagsheroik.
Ist Depression. Der Verlust des Hochmuts Schmerzen ertragen zu müssen, die sowohl erschütternd als auch glückselig auf dem Wege zur letzen Einsicht an jenen vorbeiziehen, die so sehr im Moment des Überlebens mit sich kämpfen, dass ihnen ein Mitgefühl aus Rücksicht unbemerkt bleibt.
Ist Vernunft. Das sinnliche Über- und Weiterleben derer, die den Fordernden den Rücken kehren, ob dem Widerwillen zum Stillstand aller Veränderung am so wichtigen Selbst und Ich. Der Ego-Partisan stellt hier Arzt und den Patienten im Kampf gegen den Krebs der Gesellschaft aus Sanduhren.
Ist Vergessen.